De jueza a juzgada

El sábado fui a hacerme los pies. No me gusta mucho ir al Nail Salon. Me da como asquito. Eso de poner los pies en un mini jacuzzi me asusta. Tampoco me gustan los jacuzzis, ni nada con jets for that matter. Aunque los desinfecten antes que vos pongas tus pies adentro y el agua sea nueva (porque lo llenan enfrente tuyo) no puedo dejar de pensar en el agua que quedo atrapada en los caños toco los pies anteriores. Soy así, aprehensiva. Cuestión que mis pies ya eran un asco así que después de hacerles un profundo análisis decidí que ese era trabajo para un profesional y partí a Ella’s Nails (acá, en Houston, los pies están mucho al aire, te calzas las ojotas/sandalias en marzo y te las sacas en octubre). Llego y el salón esta hasta las bolas. Que hay con las gringas y las manicuras, nunca lo sabre. Además acá no te hacen las manos y los pies en la peluquería. Es un salón especial. Lleno de sillones masajeadores con mini jacuzzis.

Cuestión que entro y la vietnamita (porque son todas vietnamitas) me dice “picacala’ y ahí voy a elegir un color. Tarde mil años en entender lo que me decían. Las primeras veces me lo repetían y me señalaban los colores. Hasta que un día entre el ‘picacala’ y la señalada me di cuenta que me decían pick a color. En fin, me siento en el sillón asignado, meto los pies en el agua y prendo el aparato que te hace masajes en la espalada mientras la simpática señorita trabaja en mis pequeños pies talle 41. Me voy relajando y cierro los ojos. No quiero que me hable porque no la entiendo. En serio. No entiendo nada de lo que me dice y la conversación se trona unilateral mientras yo sonrío y afirmo con la cabeza. Mientras, me relajo más y la escucho en el fondo que habla a los gritos con la otra señorita que esta tres sillas más allá. Hablan en vietnamita y se ríen a carcajadas y no puedo más que preguntarme si se estarán riendo de mis pies. Que se yo, no importa, me sigo relajando mientras el masajeador del sillón sube y baja por mi espalda. En algunos puntos me duele, pero me gusta. Ya casi estoy babeando. Abro los ojos, miro hacia abajo y veo mi abdomen y mis pechos moverse como una ameba. Como si tuviesen vida propia. Me da risa, no, me asusta. Tal vez no es de mis pies de lo que están hablando, pienso. Miro al costado y veo que todas están igual que yo. Estamos todas entregadas, casi en éxtasis. Las señoritas siguen trabajando. “Las chinitas” me dijo Sofía un día y yo le digo que no, que son de Vietnam y si te escuchan se van a ofender.  

Entra una seniora de unos cuarenta y pico de años con dos chicas adolescentes. Yo supongo que son las hijas. Hablan fuerte y se ríen. La señora, bien gringa. Maciza, alta, pasada en kilos pero maciza. Tiene unos shorts shorts y se le ven las piernas firmes y muy bronceadas, de cama solar, o no, de spray tanning. Con el pelo corto a lo varón estilo ochentoso, tenido medio naranjoso con súper reflejos. Hace su picacala y elije un color plateado medio como mercurio. Se da vuelta y enfila al sillón que esta al lado mío. Esta muy maquillada. Con mucho delineador negro y sombra metalizada. No puedo dejar de mirarla, de estudiarla. Obvio. Soy argentina hasta a medula.

A esta altura la seniorita me esta pintando las uñas, yo elegí un color beige. Ahora le toca a ella, a la seniorona. Me mira. Mira mis pies me dice “nice nude color” y a mi me sale “Thank you, my husband hates color” y ella me dice “Really? There are so many things to worry about” me mira con lastima y se da vuelta. Ahora la que me juzga es ella. Ya me la imagino contándoles a sus hijas que a la mina que estaba sentada al lado de ella el marido la faja y no la deja pintarse las uñas.

PD: Sigue sin llover.

Mis pies con con parafina